Le dernier invité

Il y a la respiration de l’hiver,

Qui revient trop vite.

Il y a les pas pressés devant soi,

Que l’on laisse filer sur l’asphalte.

La cadence s’impose,

Ralentissant les gestes,

Assourdissant les passions,

Pour accueillir le dernier invité.

Il y a l’aube violette,

Que l’on regarde mieux qu’avant.

Il y a les droites des avions,

Qui se croisent là-haut.

A l’approche de l’ultime convive,

L’hôte se fait humble

Repousse le faste,

Pour le simple et le vrai.

Il y a les disparus,

Que l’on n’oublie pas vraiment.

Il y a la poussière des souvenirs,

Qui ne s’envole pas.

Enfin, l’attendu est là,

Sous une lumière crue,

Débarrassé de vains espoirs,

Etonnant de nudité puissante.

Il y a ce temps insouciant

Qui renonce au vouloir.

Il y a ce dernier invité

Qui sourit sans le savoir.